Nogle spøgelser

Vi har hørt at Sean Bonney, poet og kammerat, døde i sidste uge.

Her følger et epitaf og fire af hans egne digte, oversat i denne.

Døden må afskaffes, det forbandede svineri må holde op. Den der taler et trøstens ord, er en forræder.


"Tæv mig!"


I disse dage er alle og enhver ved at skrive deres sidste bog. Skidt med det. Jeg har også mistet alt. Min krop består af tre nåle, adskillige mønter, et system af nitrater og noget som narrøvene ville kalde "en filosofi". Jeg ser i mørket og kan godt lide at smadre spejle. For mange andre mennesker står det langt værre til. Jeg flagrer rundt i byen, reciterer et gammelt digt af Anita Berber. LIG. KNIV. LIG. KNIV. LYS. Der er øjeblikke hver aften hvor jeg synes jeg kan se det lys. Det skinner ind i alle de værelser jeg har boet i, alle de værelser og byer, vi altid har elsket altid foragtet. MØNTER. SPEJLE. LYS.


Hver dag vågner jeg inden for lønsystemet

inden i alle dets huse, aldrig betalt husleje i selv et eneste af dem.

Sover ingensteds. Hver morgen inden for min løn

Ligger jeg og lurer på dem der sover, jeg sover

på deres brystkasser og taler aldrig. Aldrig

Antag dette for spøgelsesagtige beviser. Betydning. Fuck døden.





[morfin]

Fem punkter på kortet. Fem døgn

Du ser din by brænde.

Fem om morgnen. Fem pansere uden for døren.

Fortolk det. Ingen by bygges mere

Dit kort en erklæring, en fælde, en krig.





Spådom. Umenneskelig frygt over for folket.

Denne afstand, et arrangement af sange

spredt ud over hovedstaden, en lovpakke

til at slå de levende ihjel. Rim, denne afstand.

Ruiner er barrikader. Sange er knogler.





Vores kort, nærmest, er sammensvorne

hele natten vågen, udspørgende himlen

Kometer, også, er knogler. Venter

på at smadre ind i vores eventyr. Dagene hober sig op

Som tårne der falder sammen. Pansere. Knogle.



overstreget Bakunin. skrev fem pansere ned.

5 om morgnen - en amulet til at fortære hovedstaden.





Fra dybt mørke

Den voldsomme plade midt på himlen og mønterne i min lomme udstråler begge samme helvedesenergi. Jeg ved det fordi jeg har været vågen i fem døgn. Jeg ved, at jeg har været vågen i fem døgn, fordi, da jeg gik ud på mit altan her til morgen, kollapsede alle byens bygninger. Det anså jeg som grund til foruroligelse, så jeg satte mig ned for at skrive mit testamente. Her kommer det så. Mine kaffekopper og skrivemaskine efterlader jeg til, det ved jeg ikke, den der kan skrige højst. Min samling af tomme ølflasker efterlader jeg til min udlejer. Mit bibliotek efterlader jeg til de hjemløse på Kottbusser Tor. Ligeledes mit kreditkort. Min seksuelle usikkerhed holder jeg for mig selv. Min kærlighed efterlader jeg til de selvmyrdede. Min stofmisbrug efterlader jeg til panserne, lad dem visne, mutere og dø. Mit had holder jeg tæt ind til hjertet. Mit hjerte efterlader jeg til jordens midtpunkt. Min sorg. Bvaarr. Min sorg, som er på størrelse med den lillebitte racistiske ø hvorpå jeg blev født, jeg komprimerer det, jeg forvandler det til noget der ligner mursejlernes vilde og kollektivt umenneskelige fryd mens de cirkler rundt i byen i en ekstase af raseri der er vildere end. Ak, pyt med det. Hjertet er så lam en metafor. Og så patetisk, idéen om at begrave det i jorden, når jeg lige så godt kunne skyde det ind i midten af Jupiters røde plet. For eksempel. Mit sansesystem. For eksempel. Mine fem sanser efterlader jeg til Plutos usynlige måner, som en klynge af sprængte og formørkede stjerner, ligesom byens mursejlere, flimrende ind og ud af kalendertid, hvor kaffekopper og skrivemaskiner og vaner og alt andet bliver en voldsom plade af knuder og tumorer fanget et sted langt uden for den kendte verden, fordi det er indlysende at efter fem døgn uden søvn får dit hjerte nogle rimelig spændende ukendelige rytmer og dine forbindelser med jorden og dens fem sanser bliver mere og mere spinkle og, på dette tidspunkt, tænker jeg på Will Alexanders tekst "En note om spøgelsesdimensionen", jeg ved ikke om du har læst den, han skriver et sted i den om de fem tabte dage i den mayanske kalender, som åbenbart er en tid hvor uhyrer og gifte vil komme frem, og jeg ved ikke så meget om den mayanske kalender, men efter fem døgn uden søvn ved jeg en del om spøgelser og uhyrer og gifte, og en del om hvorledes de fem tabte dage kunne antages at betyde selve de fem sansers skæbne, og hvordan disse fem tabte sanser er blevet bortført og tilbageholdt uden løsesum på en eller anden ubetydelig ø dybt inde i midten af et eller andet kapitalistisk astrologisk system. Min lillebitte racistiske ø efterlader jeg til uhyrerne og giftene. Spøgelsesdimensionen efterlader jeg til mine allerkæreste venner. Mine knuder og tumorer efterlader jeg til dem der vil danne en ny regering, så at de vil kunne lære præcis hvor lille, hvor rabiat og fortabt et kapret sansesystem kan blive. Åh fuck det. Jeg efterlader mit ansigtsudtryk til mine fjender. Jeg efterlader Jupiters røde plet til de arbejdsløse, jeg er sikker på de ved hvad det skal bruges til. Til helvede med mit hjerte. Modstå død ved vande. Ved ild og reb også. Jeg er ikke frygtsom over for noget. Jeg elsker jer allesammen så forbandet meget.

[fra Cancer]

Lad os drikke med de arbejdsløse

med al sol og stilhed

med al støv i solen og stilheden

og sol og cognac og støv

nej, lad os ikke prale mere om vores sundhed i dag

piller og druk og snot

ikke bekymre sig

jeg føler mig meget rolig

der er negle der er hår der er år

beskidt

pillerne er fremragende. partiet, du ved hvilket et jeg mener

umuligt at sige hvem der er en panser i disse dage.

musik

cognacen er lort

nej, jeg har ikke hørt noget et god stykke tid

du ved jeg tænker at du måske har lyst til, du ved

der er et værelse ovenpå

jeg vil gerne se dig uden dine underbukser

sådan lidt nysgerrig over din pik

musik, for helvede

du fremfører en solo

"de tog en pind og de tævede mig"

cognac

musik

stilhed

du trækker din springkniv og går i gang med at flænge

Bonnot-banden havde ret.





Der findes fire kardinalpunkter.

Først er der himlen, det er der de har begravet os.

Dernæst, jorden. Der forhører de os. Der er meget stille.

De to andre punkter er allerede taget ud af kommission.

Ingen forklaringer var fremlagt.





en dag kommer jeg ud fra husene

jeg gjorde det i går

uden tanker for noget som helst

én lille strimmel af min far

et bitte lille stykke af havet

ingen kan tage dem fra mig

byen kneppede de som en død ven

så mange døde venner

en dag kommer jeg ud fra husene

lige ind i pulver og flammer

jeg gjorde det i går

I fascistiske slyngler

I usle svin

røde bannere barrikader sorte bannere

en ny by en ny slags sol

en dag kommer jeg ud fra husene

og hør her jeg har brug for at fortælle dig

ikke tro jeg er bange når jeg fortæller dig

de fik mig. gør det ikke. de fik mig.

genopfinde tiden. genopfinde vold. så

lyder, gå løs på de slyngler som furierne.

kun den vil du lære magien

en lille strimmel af barndom og ocean

en dag kommer jeg ud fra husene

en fremmeds sprog af klude og drømme

og ensomheden, forsvinden

åh gud ensomheden. Jeg mener

hvad tror du jeg er

en slags panser

Fra samlingen Ghosts, London: Materials, 2017. Læs mere om og af Bonney på Mute.